Mayo

La mañana es fría, se desdeña la humedad quien ríen con lo estival

Prefiero estos barcos atracados que el viento sin mesura intenta moverlos.

Es fría. Cada mañana. La ausencia.

Miro como trato de sostener mis ideas y mis impulsos.

No estas aquí. No estarás aquí.

Esta mañana atraviesa los barcos y los deja estáticos.

Miro con desconfianza como algunos se van y se pierden. Los botes quedan.

Los perros ladran. Mi chaqueta se humedece.

Cuanto invierno hay en cada recuerdo.

Cuanto frio heló mi piel con tu partida.

Cuan eterna será esta vida a medias.